.
ábrase tu voluntad
en la cama
como en el suelo
.

.
Amontonar terrores
no nos lleva a caminar
con más soltura
en el desierto
.

.
Pongamos sobre el cielo
las semillas remojadas
y sentémonos a ver cómo revientan
las nubes y los truenos
.

.
Todos los caminos
que llevan al mar
son húmedos
son llanto
gota
lluvia
saliva

y charco

Todos los caminos

que vienen del mar

son secos

son desierto

grieta

arruga

lagartija

y cacto

.

.
A propósito de otoños y de mañas
este otoño
como siempre
te carezco
.

.
porque en esto soy arma de doble filo
de triple pico
y de cuádruple gemido
.

.
Para esta altura
de las palabras
ya estoy más que muerta

Es bien sabido
por todos aquellos
que llevan alfileres
deteniendo el pecho
que morir no es cosa
que resulte fácil

A esta altura de las calles
turbias de los verbos
(¿de los verbos turbios?)
y las vías lingüísticas

Tendrás que creerlo
al fin y al cabo creyente
a esta altura de la charla
ya estoy más que muerta
.

El ángel torpe

.
Este poema abre la boca
y se le escapan palabras
que huelen dulce y nombran
con énfasis gusano, ajonjolí
y verano desganadamente.
.
Está pudriéndose

Ya estoy aquí frente al metal

y al gancho

tengo escalofríos

es tarea muy difícil aceptar el rumbo

que decide seguir la carne

(¿mi carne…?

¿qué es eso?

¿es acaso este montón

de orgánica materia que tiembla?)

.

Hermano muerto, voy a platicarte

estaba conservadita para consumirme en el invierno

adentro de un frasco cubierto con encajes

y decorado con yeso

pero

ayer la pedrada hizo que la luz

de pronto la sintiera negra

.

Rodé con los cristales rotos

por los escalones

caracol escalera cuestionándome

¿qué he hecho?

¿cuándo pronuncié mentiras?

¿dónde quedó mi rostro yerto?

.

Como supondrás, nadie respondía

ay, hermano, y qué bueno

.

Abrí los ojos al silencio y escuché la palabra

falsa que hizo nido en mi vientre

y me dije:

.

Que se vaya a la madre el asqueroso anhelo

de dar a luz en huevos

el amor arrastrado con penurias

en esos lodosos caminos

que ya no recuerdo

.

Desde entonces, hermano ya desde cuándo

bien muerto

el espejo se cree que soy otra

las muecas y los ademanes turbios

que a veces ensayo frente a su mirada que mira

quién sabe qué lejanos muertos

nos consuelan a veces

de tanto desolado panorama

y tanto discurso sin acento

.

Bueno, te decía que el gancho

penetró con lujuria entre mis omóplatos

(hueso triangular situado

¿mis huesos, qué es eso?

¿acaso este montón de orgánica

materia

que no tiembla?)

provocó el derrame caliente de mi sangre dulce

pronto entre mis nalgas corrían los chorros espesos

no puedo negar que fue satisfactorio reconocer

en tal empuje

el grito enfurecido de tu miedo

.

Mas ¿de qué te sirve

me pregunto

tener un ángel expuesto en el escaparate del viento

si ya ni siquiera intenta las alas

ni las plumas las recuerda?

.

Cuando mi amante toma en la punta de su dedo gordo

la certeza

de mi angelical prestancia

carcajea su deseo

y mi vientre suelta espumas voladoras

¿qué le queda?

.

Le soplo mi cálido aliento corrompido

a una pluma sucia

que habita debajo de la cama

tiritando

y perdida entre recuerdos de ausentes vuelos

.

Mira, mis terrenales sudores se evaporan

flotan desde que soy ángel

mis gemidos no se escuchan

sino en otra parte

no en este lugar de humo y de niebla

.

¿Y qué más decirte si ni me oyes?

.

Tu olvido ni una sola vez ha parpadeado

desde que te hablo

con esta lengua emplumada

que poquito a poco me asfixia

las ganas

de tenerme

.

La luna se arroja de bruces hacia el pozo oscuro

para protegerse de mi feroz

embestida

desde que soy ángel

la lluvia me perfora las alas

agujera mis intentos de vuelo

no quiere molestar –supongo

sólo quiere juguetear

pero cómo y qué bien jode

esta ausencia reversible

que nos moja

y cuánto.

.

La piel a este poema cada voz que pasa

se le resquebraja más

no puede ya bailar

lo intenta y llena los pasillos de polvo

de alas de ángel

.

si tan sólo pudiera tocar y ser tocado…

.

Su ombligo tiene la forma

de una flor carnívora

retacada de insectos moribundos.

.

Por eso y otros incontables desencuentros

sellaré con clavos blandos

el ataúd de este poema muerto

para que ya no cante

el pobre

que la lengua

le apesta.

,

,

Poema deseoso

.
Perderse en un perdido
y minúsculo grano
de arena.

Ser ese ser oscuro
que dormita
ausente
dentro de los sueños.

Pasar de la inmovilidad
musgosa
de los hongos
al sedante movimiento
del gusano
muerto.

(acurrucado, vuelto recuerdo
del agua tierna
del roce tibio
con la fiel y suave
indiferencia
de lo que todavía no nace y sabe
sin embargo
lo que aún no pierde)
.